Os brasileiros têm a Adriana Calcanhotto que quer «comer Caetano»; nós cá temos uma horda de delinquentes engravatados que querem «contextualizar Salazar». A desculpa para um Museu sobre a vida e patifaria da Velha (cognome de grande mérito e invenção de Mário-Henrique Leiria) é a de ser necessária a devida contextualização do momento, do tempo,…
O começo desta história de que fatalmente todos somos cúmplices fez-se aos pontapés a cabeças pelas ruas sinuosas de Londres. Uma turba de bêbados com turbantes, bandos de malfeitores, carteiristas, putas, até advogados e ministros pontapearam os primeiros esféricos cadavéricos que encontraram junto às sarjetas e deram-lhes uso da mais primária forma que podiam: ajeitaram…
Comecei a beber gin ao mesmo tempo que comecei a ler Mário-Henrique Leiria. Minto: os livros vieram primeiro, o gin depois. Completavam-se. O meu Pai, que me mostrou o gin e o Mário-Henrique Leiria, lia o gin e bebia os livros. Eu segui-lhe as bebedeileituras. Andávamos ali pelos anos 90 e as pessoas geralmente não…
A Morgadinha da Estefânia fechou. As grades cruzaram-se em losangos e fecharam o estabelecimento para nunca mais. Nos vidros duas folhas nas duas montras dizem o mesmo “FECHADOS PARA SEMPRE Quero agradecer a todos que nos visitaram nos últimos 40 anos pela simpatia, amizade e companheirismo… Muito obrigado, a Gerência.” As palavras desta triste mensagem…
Polémica: um miúdo _________ (entre as designações seguintes, escolha a que preferir: “de cor”, “negro”, “preto”, “de ascendência africana”) com oito, nove, dez anos aparece num cartaz de uma determinada marca com uma frase estampada na sua camisola verde: “The coolest monkey in the jungle” A loucura inundou as redes sociais (uma indignação galopante, histérica,…
Há tanto tempo reduzido a duas margens asfixiado pela corrente e raízes com braços de terra o nosso rio transbordou. De todos os mares naufragado com a sede de todas as fontes o nosso rio galgou os dois lados da vida molhou, pingou os pássaros,…
Algures, num lugar tão remoto ou tão íntimo, há uma fotografia de mim ou de parte de mim a olhar a vida de uma família, a sua intimidade. Uma sala em Copenhaga mantém parte do meu corpo (a minha meia-cara, um perfil, e o tronco) numa fotografia em cima da lareira (a família dinamarquesa passeava…
A tarde estava feia. Não chorava mas envolvia-nos de bafo frio com nuvens densas, vento pontiagudo e um tom escuro-obscuro, quase doentio. As pessoas, porém, não pareciam preocupadas – o dia era de Campeonato Parlamentar. Logo muito cedo começaram a chegar à Praça de São Bento os costumeiros vendedores de cachecóis (um tudo-nada sujos, alguns…
O que há de mais chato na morte dos que amamos, para além do chato que é a morte dos que amamos, é o nunca mais podermos ver a bola com eles. E nunca mais podermos beber uns copos com eles. E nunca mais podermos ver o nosso clube com eles. Nunca mais podermos fazer…
Uma mancha de sangue na página 68, a meio do texto sobre a palavra “vulnerável”, esbatida. Com o tempo, o vermelho foi desaparecendo até se imortalizar numa espécie de bordéus ressequido. Uma pincelada, apenas. Um borrão. Alguém que sangrou do nariz e terá passado um dedo desatento pela leitura? Um espinho de rosa que picou…